Federico García Lorca

(ESPAÑA. Fuente Vaqueros, Granada, 5 de junio de 1898 – ibídem, 19 de agosto de 1936)

NEW YORK

OFICINA Y DENUNCIA

Debajo de las multiplicaciones

hay una gota de sangre de pato;

Debajo de las divisiones

hay una gota de sangre de marinero;

Debajo de las sumas, un río de sangre tierna.

Un río que viene cantando

por los dormitorios de los arrabales,

y es plata, cemento o brisa

en el alba mentida de New York.

Existen las montañas. Lo sé.

Y los anteojos para la sabiduría,

Lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.

Yo he venido para ver la turbia sangre.

La sangre que lleva las máquinas a las cataratas

y el espíritu a la lengua de la cobra.

Todos los días se matan en New York

cuatro millones de patos,

cinco millones de cerdos,

dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,

un millón de vacas,

un millón de corderos

y dos millones de gallos,

que dejan los cielos hechos añicos.

Más vale sollozar afilando la navaja

o asesinar a los perros

en las alucinantes cacerías,

que resistir en la madrugada

los interminables trenes de leche,

los interminables trenes de sangre

y los trenes de rosas maniatadas

por los comerciantes de perfumes.

Los patos y las palomas,

y los cerdos y los corderos

ponen sus gotas de sangre

debajo de las multiplicaciones,

y los terribles alaridos de las vacas estrujadas

llenan de dolor el valle

donde el Hudson se emborracha con aceite.

Yo denuncio a toda la gente

que ignora la otra mitad,

la mitad irredimible

que levanta sus montes de cemento

donde laten los corazones

de los animalitos que se olvidan

y donde caeremos todos

en la última fiesta de los taladros.

Os escupo en la cara.

La otra mitad me escucha

devorando, orinando, volando en su pureza

como los niños en las porterías

que llevan frágiles palitos

a los huecos donde se oxidan

las antenas de los insectos.

No es el infierno, es la calle.

No es la muerte, es la tienda de frutas.

Hay un mundo de ríos quebrados

y distancias inasibles

en la patita de ese gato

quebrada por el automóvil,

y yo oigo el canto de la lombriz

en el corazón de muchas niñas.

Óxido, fermento, tierra estremecida.

Tierra tú mismo que nadas

por los números de la oficina.

¿Qué voy a hacer?, ¿ordenar los paisajes?

¿Ordenar los amores que luego son fotografías,

que luego son pedazos de madera

y bocanadas de sangre?

San Ignacio de Loyola

asesinó un pequeño conejo

y todavía sus labios gimen

por las torres de las iglesias.

No, no, no, no; yo denuncio.

Yo denuncio la conjura

de estas desiertas oficinas

que no radian las agonías,

que borran los programas de la selva,

y me ofrezco a ser comido

por las vacas estrujadas

cuando sus gritos llenan el valle

donde el Hudson se emborracha con aceite. 

Jacques Prévert

 (FRANCIA. Neuilly-sur-Seine, 4 de febrero de 1900 - París, 11 April de 1977)

ESTE AMOR (Fragmento)

Este amor tan violento, tan frágil, tan tierno, tan desesperado.

Este amor bello como el día y malo como el tiempo cuando hace mal tiempo.

Este amor tan verdadero, este amor tan hermoso, tan feliz, tan alegre y tan irrisorio temblando de miedo como un niño en la oscuridad y tan seguro de sí mismo como un hombre tranquilo en medio de la noche.

Este amor que daba miedo a los otros que les hacía hablar, que los hacía palidecer.

Este amor acechado Porque lo acechábamos, acosado, herido pisoteado rematado, negado, olvidado.

Porque lo acosamos, herimos, pisoteamos, rematamos, negamos, olvidamos.

Este amor íntegro tan vivo aún y soleado es el tuyo, es el mío ese que ha sido ese algo, siempre nuevo y que no ha cambiado, tan verdadero como una planta, tan tembloroso como un pájaro, tan cálido tan vivo como el verano.

Juntos podemos los dos ir y venir, podemos olvidar y después volvernos a dormir despertarnos envejecer, sufrir, volvernos a dormir, soñar con la muerte, despertarnos, sonreír y reír y rejuvenecer

Nuestro amor sigue allí, empecinado como un borrico, vivo como el deseo cruel como la memoria, ridículo como los arrepentimientos, tierno como los recuerdos, frío como el mármol, hermoso como el día, frágil como un niño

Nuestro amor nos mira sonriendo, nos habla sin decir nada y yo lo escucho tembloroso,

y grito, grito por ti, grito por mí y te suplico por ti por mí por todos los que se aman y los que se han amado.

Si le grito por ti por mí y por todos los demás que no conozco, quédate.

Yorgos Seferis

(GRECIA. Esmirna, Turquía, 13 de marzo de 1900 – Atenas, 20 de septiembre 1971

PRIMER CANTO DE AMOR

Rosa del destino, tratabas de herirme,

pero te inclinabas, como el secreto en el momento de revelarse,

y era bella la orden que querías impartir

y tu sonrisa era como una espada amenazante.

La armonía de tu círculo que subía, daba vida a la naturaleza;

de tu espina manaba la visión  y el azar del camino;

nuestro anhelo de poseerte dulcemente amanecía desnudo;

el mundo era fácil: un sencillo latido.

NEGACIÓN

En una playa secreta

blanca como una paloma

tuvimos sed en la tarde;

pero el agua era salobre.

Sobre la arena tan rubia

hemos escrito su nombre;

qué bien que sopló la brisa

y se borró la inscripción.

Con qué corazón, qué aliento,

qué deseos, qué pasión

tomamos la vida: ¡error!

Y así cambiamos la vida.

Salvatore Quasimodo

(ITALIA. Modica, Sicilia, 20 de agosto de 1901 – Amalfi, 14 de junio de 1968)

MI PAIS ES ITALIA

Más los días se alejan dispersos

y más vuelven al corazón de los poetas.

Allí los campos de Polonia, la llanura de Kutno

con las colinas de cadáveres que arden

en nubes de nafta, allí las alambradas

para la cuarentena de Israel,

la sangre entre los desechos, el exantema tórrido,

las cadenas de pobres muertos hace ya mucho

y fulminados en las fosas abiertas con sus manos,

allí Buchenwald, el apacible bosque de hayas,

sus hornos malditos; allí Stalingrado

y Minsk sobre las marismas y la nieve putrefacta.

Los poetas no olvidan. ¡Oh la multitud de los viles

de los vencidos de los perdonados por la misericordia!

Todo se trastorna, pero los muertos no se venden.

Mi país es Italia, enemigo más extranjero,

y yo canto su pueblo y también el llanto

cubierto por el ruido de su mar,

el límpido luto de las madres, canto su vida.

CARTA A LA MADRE

"Mater dulcíssima, desciende la niebla,

el Navíglio choca confusamente con los muelles,

los árboles se hinchan de agua, arden de nieve;

no estoy triste en el Norte; no estoy

en paz conmigo mismo, mas no aguardo

perdón de nadie; muchos me deben lágrimas

de hombre a hombre. Sé que no estás bien, que vives

como todas la madres de los poetas, pobre

y con escasa provisión de amor

a causa de los hijos lejanos. Hoy, soy yo

quien te escribe". Por fin -dirás- un par de líneas

de aquel muchacho que huyó de noche con una capa corta

y algunos versos en el bolsillo. Pobre, tan impulsivo,

lo matarán algún día en algún sitio.

"Claro, lo recuerdo, fue en aquel muelle gris

de trenes lentos que llevaban almendras y naranjas

a la desembocadura del Imera, el río lleno de urracas,

de sal, de eucaliptus. Mas ahora te agradezco,

deseo hacerlo, ironía que has puesto

en mis labios, apacible como la tuya.

Esa sonrisa me ha salvado de llantos y dolores.

Y no importa si ahora vierto alguna lágrima por ti,

por todos aquellos que como tú esperan

y no saben qué. Ah, amable muerte,

no toques el reloj que late en la pared de la cocina,

toda mi infancia pasó sobre el esmalte

de su cuadrante, sobre aquellas flores pintadas;

no toques las manos, el corazón de los viejos.

¿Pero acaso alguien responde? Oh, muerte de piedad,

muerte de pudor. Adiós, querida, adiós, mi dulcíssima mater."

Luis Cernuda

(ESPAÑA. Sevilla, 21 de septiembre de 1902 – México, D.F., 5 de noviembre de 1963)

RÍO VESPERTINO (Fragmento)

Dejando atrás el claustro, donde suenan

ecos de voces nuevas y nonatas,

por la vereda del molino viejo

se llega al río, en cuya margen hay

edificios de ámbar ceniciento,

barcas ociosas que el verano esperan

por la corriente estrecha, entre los juncos

y estos olmos de hermosura increíble.

Está todo abstraído en una pausa

de silencio y quietud. Tan sólo un mirlo

estremece con el canto la tarde.

Su destino es más puro que el del hombre

que para el hombre canta, pretendiendo

ser voz significante de la grey,

la conciencia insiste en esa huída

de las almas. Contemplación, sosiego,

el instante perfecto, que tal fruto

madura, inútil es para los otros,

condenando al poeta y su tarea

de ver en unidad el ser disperso,

el mundo fragmentario donde viven.

Sueño no es lo que el poeta ocupa,

mas la verdad oculta, como el fuego

subyacente en la tierra. Son los otros,

traficantes de sueños infecundos,

quienes despiertan de la muerte un día,

pobres al fin. ¿De qué le vale al hombre

ganar su vida mientras pierde el alma,

si sólo un pensamiento vale el mundo?

Desatendido queda por los otros

el sentido profundo del trabajo

que ocupó con amor a tantas vidas,

no que el amor así perdido busque

elogio corruptor, honor innoble,

pero amor en amor quiere la moneda,

aunque solo en amar se halla su precio.

Alguno en tiempos idos se acogía

al muro propio, al libro y al amigo,

mas ahora verá roto el muro,

vacío el libro y el amigo inútil.

Rafael Alberti

(ESPAÑA. Puerto de Santa María, Cádiz, 16 de diciembre de 1902 - ibídem, 28 de octubre de 1999)

UN FANTASMA RECORRE EUROPA…

... y las viejas familias cierran las ventanas,

afianzan las puertas,

y el padre corre a oscuras a los Bancos

y el pulso se le para en la Bolsa,

y sueña por la noche con hogueras,

con ganados ardiendo,

que en vez de trigo tiene llamas,

en vez de granos, chispas,

cajas, cajas de hierro llenas de pavesas.

¿Dónde estás,

dónde estás?

Nos persiguen a tiros.

¡Oh! Los campesinos pasan pisando nuestra sangre.

¿Qué es esto?

Cerremos, cerremos pronto las fronteras.

Vedlo avanzar de prisa en el viento del Este,

de las estepas rojas del hambre.

Que su voz no la oigan los obreros,

que su silbido no penetre en las fábricas,

que no divisen su hoz alzada los hombres de los campos.

¡Detenedle!

Porque salta los mares recorriendo toda la geografía,

porque se esconde en las bodegas de los barcos

y habla a los fogoneros

los saca tiznados a cubierta,

y hace que el odio y la miseria se subleven

y que se levanten las tripulaciones.

¡Cerrad, cerrad las cárceles!

Su voz se estrellará contra los muros.

¿Qué es esto?

Pero nosotros lo seguimos,

le hacemos descender del viento Este que lo trae,

le preguntamos por las estepas rojas de la paz y del triunfo,

lo sentamos a la mesa del campesino pobre,

presentándolo al dueño de la fábrica,

haciéndolo presidir las huelgas y manifestaciones,

hablar con los soldados y los marineros

ver en las oficinas a los pequeños empleados

y alzar el puño a gritos en los Parlamentos del oro y de la sangre.

Un fantasma recorre Europa,

el mundo.

Nosotros le llamamos camarada.

Cesare Pavese

(ITALIA. Santo Stefano Belbo, 9 de septiembre de 1908 - Turín el 27 de agosto de 1950)

VENDRÁ LA MUERTE Y TENDRÁ TUS OJOS

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

esta muerte que nos acompaña

desde el alba a la noche, insomne,

sorda, como un viejo remordimiento

o un VICIO absurdo. Tus ojos

serán una palabra vana,

un grito acallado, un silencio.

Así los ves cada mañana

cuando te inclinas sola ante el espejo.

¡Oh, querida esperanza,

también nosotros aquel día

sabremos que eres la vida y eres la nada!

La muerte tiene una mirada para todos.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

Será como abandonar un vicio,

como ver que emerge de nuevo

un rostro muerto en el espejo,

como escuchar un labio cerrado.

Descenderemos al remolino, mudos.

Luis Rosales

 (ESPAÑA. Granada, 31 de mayo de 1910 – Madrid, 26 de abril de 1992)

LA CASA ENCENDIDA

Porque todo es igual, y tú lo sabes,

has llegado a tu casa y has cerrado la puerta

con aquel mismo gesto con que se tira un día,

con que se quita la hoja atrasada al calendario

cuando todo es igual y tú lo sabes.

Has llegado a tu casa,

y, al entrar,

has sentido la extrañeza de tus pasos

que estaban ya sonando en el pasillo antes de que llegaras,

y encendiste la luz, para volver a comprobar

que todas las cosas están exactamente colocadas, como estarán dentro de un año,

y después, te has bañado, respetuosa y tristemente, lo mismo que un suicida,

y has mirado tus libros como miran los árboles sus hojas,

y te has sentido solo,

humanamente solo,

definitivamente solo porque todo es igual y tú lo sabes.

Has llegado a tu casa,

y ahora querrías saber para qué sirve estar sentado,

para qué sirve estar sentado igual que un náufrago

entre tus pobres cosas cotidianas.

Sí, ahora quisiera yo saber

para qué sirven el gabinete nómada y el hogar que jamás se ha encendido,

y el Belén de Granada

–él Belén que fue niño cuando nosotros todavía nos dormíamos cantando–

y para qué puede servir esta palabra: "ahora",

esta palabra misma: "ahora",

cuando empieza la nieve

cuando nace la nieve,

cuando crece la nieve en una vida que quizás está siendo la mía,

en una vida que no tiene memoria perdurable,

que no tiene mañana,

que no conoce apenas si era clavel, si es rosa,

si fue azucenamente hacia la tarde.

Sí, ahora me gustaría saber para qué sirve este silencio

que me rodea, este silencio que es como un luto de hombres

solos,

este silencio que yo tengo,

este silencio

que cuando Dios quiere se nos cansa en el

cuerpo, se nos lleva,

se nos duerme a morir,

porque todo es igual y tú lo sabes.

Miguel Hernández

 (ESPAÑA. Orihuela, 30 de octubre de 1910 – Alicante, 28 de marzo de 1942)

POR TU PIE, LA BLANCURA

Por tu pie, la blancura más bailable,

donde cesa en diez partes tu hermosura,

una paloma sube a tu cintura,

baja a la tierra un nardo interminable.

Con tu pie vas poniendo lo admirable

del nácar en ridícula estrechura,

y donde va tu pie va la blancura,

perro sembrado de jazmín calzable.

A tu pie, tan espuma como playa,

arena y mar me arrimo y desarrimo

y al redil de su planta entrar procuro.

Entro y dejo que el alma se me vaya

por la voz amorosa del racimo:

pisa mi corazón que ya es maduro.

TENGO ESTOS HUESOS HECHOS

Tengo estos huesos hechos a las penas

y a las cavilaciones estas sienes:

pena que vas, cavilación que vienes

como el mar de la playa a las arenas.

Como el mar de la playa a las arenas,

voy en este naufragio de vaivenes,

por una noche oscura de sartenes

redondas, pobres, tristes y morenas.

Nadie me salvará de este naufragio

si no es tu amor, la tabla que procuro,

si no es tu voz, el norte que pretendo.

Eludiendo por eso el mal presagio

de que ni en ti siquiera habré seguro,

voy entre pena y pena sonriendo

Odysseas Elytis

(GRECIA. Heraklion, 2 de noviembre de 1911 - Atenas, 18 de marzo de 1996)

Fragmento

6

Golpearon el día en una hermosa parte.

El agua se despertó en la tierra,

fría voz recién nacida

que mezcla desde lejos la vecindad del musgo.

Con una caricia de heliotropo, no siente miedo

de que el jardín salga al abismo.

Los amantes caminan mano con mano, caminan

cuando suenan las campanas del sol.

Salud, eco, yegua,

pétalo y ala de ladera.

Hierba no segada y nube,

blancas  brazadas de viento.

Las pequeñas aves sesgadas

van a repicar primavera en las nubes.

Y cuanto nunca nombró la alegría,

siente sed ahora de la fortuna del mundo.

El traje varonil te recorre la sed del mundo.

Encontrarás tu lecho femenino

invirtiendo un prado

estrellado del que huyeron las anémonas.

8

Viví el nombre amado

a la sombra del antiguo olivo,

en el estrépito del mar perdurable.

Los que me apedrearon no viven ya.

Con sus piedras construí una fuente.

A su umbral acuden verdes muchachas.

Sus labios descienden del alba,

sus cabellos se despliegan profundamente en el futuro.

Vienen las golondrinas, niños del viento.

Beben, vuelan, para que avance la vida.

El espantajo del sueño se vuelve sueño.

El dolor tuerce el hermoso promontorio.

Ninguna voz se pierde en los golfos del cielo.

Oh, mar inmarcesible, dime qué murmuras.

Temprano estoy en tu boca matinal,

en la cima a donde llega tu amor.

Veo que la voluntad de la noche derrama las estrellas,

que la voluntad del día acaricia la tierra.

Siembro en los campos de la vida mil azules oscuros,

mil niños en el aire honesto,

hermosos y fuertes niños que exhalan bondad

y saben mirar atentamente los profundos horizontes

cuando la música eleva las islas.

Grabé el nombre amado

en la sombra del antiguo olivo,

en el estrépito del mar perdurable

Paul Celan

(ALEMANIA. Cernivtsi, Rumanía, 23 de octubre de 1920 - París, 20 de abril de 1970)

ELOGIO DE LA LEJANÍA

En la fuente de tus ojos

viven las redes de los pescadores del mar laberíntico.

En la fuente de tus ojos

mantiene el mar su promesa.

Allí arrojo,

corazón que se ha quedado entre los hombres,

mis ropajes y el resplandor de un juramento:

Entre más negro en el negro, estoy más desnudo.

Sólo al desertar soy fiel.

Yo soy tú cuando yo soy yo.

En la fuente de tus ojos

floto y sueño un el asalto.

Una red atrapó una red:

nos separamos enlazados.

En la fuente de tus ojos

estrangula un ahorcado la soga.

EL DECLIVE

Junto a mí vives tú, igual que yo:

como una piedra

en la mejilla hundida de la noche.

Oh, este declive, amada,

donde rodamos sin cesar

nosotros piedras,

de arroyo en arroyo.

Más redondas cada vez.

Más parecidas. Más extrañas.

Oh este ojo ebrio

que deambula aquí como nosotros

y de cuando en cuando

nos mira absorto.

Evgueni Evtuchenko

(RUSIA. (Siberia, 18 de julio de 1933)

EN EL PUENTE

Una mujer y un hombre solos, en un puente, sobre el dormido Sena azul.

Debajo está el tumulto sin sentido, las luces irreales.

Cambia el gobierno en algún sitio, se pronuncian sabios discursos.

Pero ellos desde el puente, apenas si lo ven: tan sólo ven el Sena turbio y lento.

Así están, sin palabras y sin besos, hasta la madrugada, bajo un impermeable, como un paquete envuelto en celofán, ¡un regalo del mundo para el mundo entero!

¡Quiera Dios que no tengamos ni casa ni hacienda, ni aturdidora comodidad en nuestra vida!

¡Quiera Dios que, estemos donde estemos, siempre nos encontremos en el puente!

En el puente para siempre inscrito en el cielo.

En el puente que hace sagrado a quien le habita.

En el puente sobre el tiempo, sobre toda la vanidad y la mentira.

Vassilis Vassilikos

(GRECIA. Kavalla, 18 de noviembre de 1934)

GOLPE DE ESTADO

Estamos contenidos en los elementos de la naturaleza.

Sonámbulos descubrimos su significado.

Escribimos inútilmente porque así vivimos.

Quisiera tener un regimiento, un escuadrón,

para dar un golpe de Estado e imponer

la poesía. Con cuatro gorilas junto a mí,

con la Seguridad incorporada a mi piel,

la gente prestaría mayor atención

a lo que tengo que decir. Así como estoy

sin un helicóptero de vehículo

ni siquiera puede existir un viaje.

Y, mucho menos, poesía. La poesía

es el golpe de Estado de la realidad:

para tener frutos necesita de sangre.

He decidido matar a mis enemigos,

desterrar a los disidentes, cesar

a los monárquicos. Y de esta manera,

terrenal ya, escalaré a las nubes.

TODO SERÁ OLVIDADO

Todo será olvidado. Algún día,

abrazados, nos encontraremos

los emigrantes y los denigrantes,

los faccionarios y los necrófilos,

y diremos: “Lo hecho, hecho está;

el difunto está en el piso de arriba.”

Y tú, estudiante profesional de cadáveres,

te inclinarás de nuevo sobre los textos

exiliados, ignorando nuevamente

el dolor emigrado

por la desdicha endémica.

POESIA LATINOAMERICANA

Oliverio Girondo

(ARGENTINA. Buenos Aires, 17 de agosto de 1891 - Buenos Aires, 24 de enero de 1967)

A MÍ

Los más oscuros estremecimientos a mí
entre las extremidades de la noche
los abandonos que crepitan
cuanto vino a mí acompañado
por los espejismos del deseo
lo enteramente terso en la penumbra
las crecidas menores ya con luna
aunque el ensueño ulule entre mandíbulas transitorias
las teclas que nos tocan hasta el hueso del grito
los caminos perdidos que se encuentran
bajo el follaje del llanto de la tierra
la esperanza que espera los trámites del trance
por mucho que se apoye en las coyunturas de lo fortuito
a mí a mí la plena íntegra bella a mí hórrida vida

HAY QUE BUSCARLO

En la eropsiquis plena de húespedes entonces meandros de espera ausencia

enlunadados muslos de estival epicentro

tumultos extradérmicos

excoriaciones fiebre de noche que burmúa

y aola aola aola

al abrirse las venas

con un pezlampo inmerso en la nuca del sueño hay que buscarlo

al poema

Hay que buscarlo dentro de los plesorbos de ocio

desnudo

desquejido

sin raíces de amnesia

en los lunihemisferios de reflujos de coágulos de espuma de medusas de arena de los senos o tal vez en andenes con aliento a zorrino

y a rumiante distancia de santas madres vacas

hincadas

sin aureola

ante charcos de lágrimas que cantan

con un pezvelo en trance debajo de la lengua hay que buscarlo

al poema

Hay que buscarlo ignífero superimpuro leso

lúcido beodo

inobvio

entre epitelios de alba o resacas insomnes de soledad en creciente

antes que se dilate la pupila del cero

mientras lo endoinefable encandece los labios de subvoces que brotan del intrafondo eufónico

con un pezgrifo arco iris en la mínima plaza de la frente hay que buscarlo

al poema

Juana de Ibarbourou

(URUGUAY. Melo, 8 de marzo de 1892 - Montevideo, 15 de julio de 1979)

COMO UNA SOLA FLOR DESESPERADA

Lo quiero con la sangre, con el hueso,

con el ojo que mira y el aliento,

con la frente que inclina el pensamiento,

con este corazón caliente y preso,

y con el sueño fatalmente obseso

de este amor que me copa el sentimiento,

desde la breve risa hasta el lamento,

desde la herida bruja hasta su beso.

Mi vida es de tu vida tributaria,

ya te parezca tumulto, o solitaria,

como una sola flor desesperada.

Depende de él como del leño duro

la orquídea, o cual la hiedra sobre el muro,

que solo en él respira levantada.

LA HORA

Tómame ahora que aún es temprano

Y que llevo dalias nuevas en la mano.

Tómame ahora que aun es sombría

Esta taciturna cabellera mía.

Ahora que tengo la carne olorosa

Y los ojos limpios y la piel de rosa.

Ahora que calza mi planta ligera

La sandalia viva de la primavera.

Ahora que mis labios repica la risa

Como una campana sacudida aprisa.

Después..., ¡ah, yo sé

Que ya nada de eso más tarde tendré!

Que entonces inútil será tu deseo,

Como ofrenda puesta sobre un mausoleo.

¡Tómame ahora que aún es temprano

Y que tengo rica de nardos la mano!

Hoy, y no más tarde. Antes que anochezca

Y se vuelva mustia la corola fresca.

Hoy, y no mañana. ¡Oh amante! ¿No ves

Que la enredadera crecerá ciprés?

Cesar Vallejo

(PERU. Santiago de Chuco, 16 de marzo de 1892 - París, 15 de abril de 1938)

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes… yo no se. Golpes

como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo

lo sufrido se empeorara en el alma… yo no sé.

Son pocos, pero son… abren zanjas oscuras en el rostro

más fiero y en el lomo más fuerte. Serán talvez los potros

de bárbaros atilas; o los heraldos negros que nos manda

la muerte.

Son las caídas ondas de los Cristos del alma, de alguna

fe adorable que el destino blasfema. Esos golpes sangrientos

son las crepitaciones de algún pan que en la puerta del honor

se nos quema.

Y el hombre… pobre… pobre. Vuelve los ojos, como

cuando por sobre el hombro nos llama una palmada; vuelven los

ojos locos, y todo lo vivido se empoza, como un charco de culpa,

en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… yo no sé.

EL LIBRO DE LA NATURALEZA

Profesor de sollozo –he dicho a un árbol-

Palo de azogue, tilo

Rumoreante, a la orilla del Marne, un buen alumno

Leyendo ven tu naipe, en tu hojarasca,

Entre lago evidente y sol falso,

Sus tres copas, su caballo de oros.

Rector de los capítulos del cielo,

De la mosca ardiente, de la calma manual que hay en los asnos;

Rector de honda ignorancia, un mal alumno

Leyendo ven tu naipe, en tu hojarasca,

En hambre de razón que le enloquece

Y la sed de demencia que le aloca.

Técnico en gritos, árbol conciente, fuerte,

fluvial, doble, solar, doble, fanático,

conocedor de rosas cardinales, totalmente

metido, hasta hacer sangre, en aguijones, un alumno

leyendo ven tu naipe, en tu hojarasca,

su rey precoz, telúrico, volcánico, de espaldas.

¡Oh, profesor, de haber tanto ignorado!

¡Oh, rector, de temblar tanto en el aire!

¡Oh, técnico, de tanto que te inclinas!

¡Oh, Tilo! ¡Oh, palo rumoroso junto al Marne!

TENGO UN MIEDO TERRIBLE DE SER UN ANIMAL

Tengo un miedo terrible de ser un animal

de blanca nieve, que sostuvo padre

y madre, con su sola circulación venosa

y que, este día espléndido, solar y arzobispal,

día que representa así la noche,

linealmente

elude este animal estar contento, respira

y transformarse y tener plata.

Sería pena grande

que fuera yo tan hombre hasta ese punto.

Un disparate, una premisa ubérrima

a cuyo yugo ocasional sucumbe

el gonce espiritual de mi cintura.

Un disparate… en tanto,

es así, más acá de la cabeza de Dios,

en la tabla de Locke, de Bacon en el lívido pescuezo

la bestia, en el hocico del alma.

Y, en lógica aromática,

tengo ese miedo práctico, este día

espléndido, lunar, del ser aquel, este tal vez,

a cuyo olfato huele a muerto el suelo

el disparate vivo y el disparate muerto.

¡Oh revolcarse, estar, toser, fajarse,

fajarse la doctrina, la sien, de un hombro al otro,

alejarse, llorar, darlo por ocho

o por siete o por seis, por cinco o darlo

por la vida que tiene tres potencias.

Vicente Huidobro

 (CHILE. Santiago, 10 de enero de 1893 - Cartagena, Chile, 2 de enero de 1948)

CANTO II (Fragmento)

Nacida en todos los sitios donde pongo los ojos

Con la cabeza levantada

y todo el cabello al viento

eres más hermosa que el relincho de un potro en la montaña

Que la sirena de un barco que deja escapar toda su alma

Que un faro en la neblina buscando a quien salvar

Eres más hermosa que la golondrina atravesada por el viento

Eres el ruido del mar en verano

Eres el ruido de una calle populosa llena de admiración

Mi gloria está en tus ojos

vestida del lujo de tus ojos y de su brillo interno

estoy sentado en el rincón más sensible de tu mirada

Bajo el silencio estático de inmóviles pestañas

viene saliendo un augurio del fondo de tus ojos

y un viento de océano ondula tus pupilas

Nada se compara a esa leyenda de semillas que deja tu presencia

A esa voz que busca un astro muerto que volver a la vida

Tu voz hace un imperio en el espacio

Y esa mano que se levanta en ti como si fuera a colgar soles en el aire

Y ese mirar que escribe mundos en el infinito

Y esa cabeza que se dobla para escuchar un murmullo en la eternidad

Y ese pie que es la fiesta de los caminos encadenados

Y esos párpados donde vienen a vararse las centellas del éter

Y ese beso que hincha la proa de tus labios

Y esa sonrisa como un estandarte al frente de tu vida

Y ese secreto que dirige las mareas de tu pecho

dormido a la sombra de tus senos

Si tú murieras

las estrellas a pesar de su lámpara encendida

perderían el camino

¿Qué sería del universo?

Alfonsina Storni

 (ARGENTINA. Sala Capriasca, Suiza, 22  de mayo de 1892-Mar del Plata, Argentina, 25 de octubre de 1938)

LA CARICIA PERDIDA

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en los ojos te besan esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de besar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?

Carlos Pellicer

(MEXICO. Villahermosa, Tabasco - 16 de enero de 1897 - Ciudad de México, 16 de febrero de 1977)

HORAS DE JUNIO

Amor así, tan cerca de la vida,

amor así, tan cerca de la muerte.

Junto a la estrella de la buena suerte

la luna nueva anúnciate la herida..

En un cielo de junio la escondida

noche te hace temblar pálido y fuerte;

el abismo creció por conocerte

robando al riesgo su sorpresa henchida.

Hiéreme así, dejándome en la herida

la sangre que no cuaja ni la muerte

--la llaga con la sangre de la vida--.

Ya estás herido con mi propia suerte

y somos la catástrofe emprendida

con todo nuestro ser desnudo y fuerte.

Eramos la materia de los cielos

que en círculos inútiles perece

sin dar el fuego cósmico que crece

sino apenas el ritmo de sus vuelos.

Energía de idénticos anhelos

que aleja y avecina y que los mece,

juntó en choque de fuerzas luz que acrece

la sombra en tierra de sus hondos cielos.

Y buscándose en ambos nuestra suerte

fluyó hacia tu esbeltez la fuerza fuerte

que al fin su espacio halló propio y profundo.

Salgo de ti y estoy en tu tristeza,

sales de mí y estás en tu belleza.

Las estrellas nos ven: ya hay otro mundo.

Eso que no se dice ni se canta

es sólo un nombre ¿acaso es un suspiro?

En la sangre celeste de un zafiro

tiene lugar, y tiempo, y voz levanta.

¿En que número numen, qué garganta,

qué secreto feliz, a cuál retiro

donde sólo el suspiro de un suspiro

pase, te he de esconder, ventura tanta?

Si estas manos vacías ya están llenas

al pensar en tu ser --lecho de arenas

con que las aguas doran su camino--,

donde ponerlas, manos asombradas

de mostrarse desnudas al destino

y levantar al cielo llamaradas

Gabriela Mistral

(CHILE. Vicuña, 7 de abril de 1889 – Nueva York, 10 de enero de 1957)

ÁRBOL MUERTO

En el medio del llano,

un árbol seco su blasfemia alarga;

un árbol blanco, roto

y mordido de llagas,

en el que el viento, vuelto

mi desesperación, aúlla y pasa.

De su bosque, el que ardió, sólo dejaron

de escarnio, su fantasma.

Una llama alcanzó hasta su costado

y lo lamió, como el amor mi alma.

¡Y sube de la herida un purpurino

musgo, como una estrofa ensangrentada!

Los que amó, y que ceñían

a su torno en septiembre una guirnalda,

cayeron. Sus raíces

los buscan, torturadas,

tanteando por el césped

con una angustia humana...

Le dan los plenilunios en el llano

sus más mortales plantas,

y alargan, por que mida su amargura,

hasta lejos su sombra desolada.

¡Y él le da al pasajero

su atroz blasfemia y su visión amarga!

TRES ÁRBOLES

Tres árboles caídos

quedaron a la orilla del sendero.

El leñador los olvidó, y conversan,

apretados de amor, como tres ciegos.

El sol de ocaso pone

su sangre viva en los hendidos leños

¡y se lleva los vientos la fragancia

de su costado abierto!

Uno, torcido, tiende

su brazo inmenso y de follaje trémulo

hacia otro, y sus heridas

como dos ojos son, llenos de ruego.

El leñador los olvidó. La noche

vendrá. Estaré con ellos.

Recibiré en mi corazón sus mansas

resinas. Me serán como de fuego.

¡Y mudos y ceñidos,

nos halle el día en un montón de duelo!