POESIA EN LENGUA INGLESA

Williams Butler Yeats

(IRLANDA. Dublín, 13 de junio de 1865 -  Roquebrune-Cap-Martin, Francia, 28 de enero de 1939)

PLEGARIA POR MI HIJA

Brama otra vez la tempestad; mi niña

duerme escondida bajo la capota

de su cuna y la colcha. Sólo el bosque

de Frégory y un alcor pelado frenan

el huracán nacido en las remotas

regiones del Atlántico;

el huracán que enrasa almiares y tejados.

Desde hace una hora me paseo y rezo,

Porque mi mente está cubierta de tinieblas.

Me paseo y rezo por esa niña

desde hace una hora, oyendo

cómo asalta la torre y pasa bajo el puente

aullando fiero, el viento del Océano

-que luego vocifera entre los olmos,

por encima del río que ha hinchado sus caudales-.

En mi ensoñador emocionado veo

ante mí los años futuros

que de la cruel inocencia de los mares salen,

y llegan bailando al compás de un tambor loco.

¡Que le sea otorgada la hermosura!

Pero no la hermosura que enloquece

a quien la mira, o a su propia dueña

cuando está ante el espejo. Esas mujeres

que fueron hechas demasiado hermosas creen

que la belleza es fin y así se basta;

pierden la natural bondad, e incluso pierden

la intimidad reveladora, antorcha

que guía en la elección y nunca encuentran

un verdadero amigo.

Helena fue elegida por hermosa:

le pareció monótona e insípida su vida,

y por un insensato, envuelta, estuvo luego

en sinsabores y amarguras.

La bellísima reina, en cambio, que nació en la espuma,

pudo elegir, falta de padre, a su capricho,

y tomó por marido a un estevado.

Las mujeres hermosas comen con la carne

una ensalada de locura

y el Cuerno de la abundancia desatan de ese modo.

Yo la querría docta, sobre todo

en amabilidad; los corazones

no son un don que se nos hace, pero hay muchas

que, sin ser por completo hermosas,

ganan los corazones. Muchos hombres,

infortunados e insensatos,

que persiguiendo la belleza enloquecieron,

recobraron cordura luego

gracias al puro encanto y a la gracia.

Wallace Stevens

(USA. Reading, Pennsylvania, 2 de octubre de 1879 – Connecticut, 2 de agosto de 1955)

JARDÍN MÍSTICO Y BESTIA MEDIOCRE

El poeta caminando entre las tabaquerías,

El almuerzo de Ryan, las sombrerías, las aseguradoras y

las farmacias,

Niegan aquella abstracción en un vicio salvo

Para los fatuos. Estos son sus muros infernales,

Un espacio de piedra, de base inexplicable

Y picos que remontan posibles adjetivos.

Un hombre, la idea de un hombre, eso es el espacio,

La verdadera abstracción en la que se pasea.

La era de la idea del hombre, el manto

Y el discurso de Virgilio cayeron, ahí es donde camina,

Ahí es donde sus himnos llegan en tumulto, himnos de héroes,

Coral para voces montañeses y canto moral,

Feliz más que sagrado sin embargo muy feliz,

Himnos diurnos en vez de ritmos constelados,

Himnos sobre la lucha de la idea de dios

Y la idea del hombre, el jardín místico

Y la bestia mediocre, el jardín del paraíso

Y él que creó el jardín y lo pobló.

METÁFORAS DE UN MAGNÍFICO

Veinte hombres que cruzan un puente y entran a un pueblo.

Son veinte hombres que cruzan veinte puentes y entran a veinte pueblos.

O un hombre que cruza un solo puente y entra a un solo pueblo.

Esta es una canción vieja que se niega a explicarse…

Veinte hombres que cruzan un puente, y entran a un pueblo, son veinte hombres que cruzan un puente y entran a un pueblo.

James Joyce

(Dublín, 2 de febrero de 1882 – Zúrich, 13 de enero de 1941)

TODO EL DÍA HA LLOVIDO SIN CESAR

Todo el día ha llovido sin cesar.
Nos refugiará el denso árbol cargado
de hojas: no nos podrán aquí alcanzar
las aguas del pasado.

Es mejor alejarnos del lugar
donde habita el pasado insoportable.
Ven, así nos podemos acercar:
deja que mi alma te hable.

ECCE PUER

Del oscuro pasado

Nace un niño;

De gozo y de pesar

Mi corazón se desgarra.

Tranquila en su cuna

La vida yace.

¡Que el amor y la piedad

Abran sus ojos!

Joven vida se exhala

Sobre el cristal;

El mundo que no era

Se llena de existencia.

Un niño duerme:

Un anciano ha partido.

¡Oh padre abandonado

Perdona a tu hijo!

William Carlos Williams

(USA. Rutherford, New Jersey, 17 de septiembre de 1883 – Rutherford, 4 de marzo de 1963) 

PASTORAL

Cuando era muy joven era muy claro para mí que tenía que hacer algo de importancia.

Más viejo ahora camino por las callejuelas admirando las casas de los pobres; el techo mal alineado con las paredes, los patios llenos de estorbos; tela de alambre vieja, cenizas, muebles estropeados; cercas y retretes hechos de duelas de barril y pedazos de caja, todos si tengo suerte pintarrajeados de un azul verdoso que bien pulido por los elementos es el color que más me gusta.

CONSAGRACIÓN DE UN PEDAZO DE TIERRA.

Este pedazo de tierra

frente a las aguas de esta ensenada

consagra la viviente presencia

de Emily Dickinson Wellcome

que nació en Inglaterra, se casó,

perdió a su marido y con su hijo

de cinco años se embarcó

en un barco de dos mástiles, rumbo

a Nueva York, fue aventada hasta las Azores,

encalló en los bancos de la Isla del Fuego,

en una casa de huéspedes de Brooklyn

encontró a su segundo marido,

se fue con él a Puerto Rico,

parió otros tres hijos, perdió

a su segundo marido, vivió

trabajosamente ocho años

en Santo Tomás y en Santo Domingo, siguió

a su hijo mayor a Nueva York, perdió

a su hija, a su "nene",

recogió a los chicos del hijo mayor

de su segundo matrimonio, los crió

__ quedaron huérfanos__ peleó

por ellos con la otra abuela

y las tías, los trajo aquí

verano tras verano y aquí se defendió

contra pícaros, tormentas, sol, fuego,

contra las moscas, contra

las muchachas que venían a husmear,

contra la sequía, la cizaña, las marejadas,

los vecinos, las comadrejas ladronas

de gallinas, contra

la flaqueza de sus propias manos

y la fuerza creciente

de los muchachos, contra el viento,

las piedras, los intrusos, las grietas,

contra su propia alma.

Desenyerbó esta tierra con sus manos,

tiranizó desde esta parcela, puso

como trapo al hijo mayor

hasta que no la compró, aquí

vivió quince años, aquí

alcanzó la soledad final y __

Si no puedes traer nada sino

tu osamenta: quédate afuera.

D. H. Lawrence

(REINO UNIDO. Eastwood, 11 de septiembre de 1885 - Vence, Francia, 2 de marzo de 1930)

DEMOCRACIA

Soy demócrata cuando amo el sol libre que encuentro en

Los hombres,

y aristócrata cuando detesto a los posesivos, a los

de entrañas mezquinas.

En todo hombre amo el sol

cuando lo veo entre sus cejas,

claro, sin temor, aun pequeño.

Pero cuando veo esos grisáceos hombres de éxito

tan pestilentes y cadavéricos, absolutamente sin sol,

como groseros esclavos de la prosperidad,

balanceándose mecánicamente,

entonces soy más que radical, y quiero manejar una guillotina.

Y cuando veo obreros,

pálidos y sórdidos como insectos, hormigueando

y viviendo como piojos por un poco de dinero,

y no mirando nunca hacia arriba,

entonces quisiera como Tiberio,

que la muchedumbre tuviera una sola cabeza

para podérsela hachar.

Siento que cuando los hombres pierden el sol

no deben existir más.

Ezra Pound

(USA. (Hailey, Idaho, 30 de octubre de 1885 – Venecia, Italia, 1 de noviembre de 1972)

FRANCESCA

Entraste de la noche y había flores en tus manos ahora vendrás de un gentío confuso y un tumulto de palabras.

Yo que te he visto entre cosas primarias me enojé cuando pronunciaron tu nombre en lugares comunes.

Desearía que olas frías anegaran mi mente y que el mundo volara como una hoja seca.

O como un cardo despojado de semillas; para encontrarte de nuevo sola.

COMISIÓN

Id, oh mis canciones, al encuentro de los solitarios e insatisfechos,

Los que son un manojo de nervios, los esclavos de las convenciones,

Llevadles mi desprecio por sus opresores.

Id como una gran ola de agua fresca.

Llevando mi desprecio por sus opresores.

Hablad contra la opresión inconsciente,

Contra la tiranía de los que no tienen imaginación,

Hablad contra los lazos que oprimen,

Id en busca de la burguesa que muere de aburrimiento,

De las mujeres de los suburbios,

De los espantosamente casados,

Los que ocultan su fracaso,

Hablad a las uniones desafortunadas,

A la esposa comprada,

A la mujer vinculada definitivamente a un hombre.

Id al encuentro de aquellos cuya lujuria es delicada,

Cuyos delicados deseos se ven frustrados,

Caed como una plaga sobre el fastidio, la torpeza del mundo;

Id afiladas contra todo esto

Fortaleced los lazos sutiles,

Traed confianza a las algas y tentáculos del alma.

Id de manera amistosa,

Con lenguaje abierto

Ansiosas de encontrar nuevos males y una nueva bondad;

Estad siempre contra toda forma de opresión.

Id en busca de los que comienzan a engordar con los años,

Y de aquellos que han perdido el interés por la vida.

Id al encuentro del adolescente asfixiado por su familia

Oh, qué horrible es

Ver a tres generaciones reunidas en una sola casa!

Es como un árbol viejo con ramas verdes que despuntan,

Y con ramas a punto de caerse, putrefactas.

Id a desafiar la opinión,

A luchar en contra de esta esclavitud vegetal de la sangre.

Estad siempre contra toda clase de estancamiento.

Thomas Stearns Eliot

(USA. St. Louis, Missouri, 26 de septiembre de 1888 - Londres, 4 de enero de 1965)

BURNT NORTON

El presente y el pasado serán tal vez presente en el futuro y el futuro esté contenido en el pasado.

Si todo tiempo está eternamente presente todo tiempo es irremediable.

Lo que pudo haber sido es una abstracción que sigue siendo posibilidad perpetua solamente en un mundo de especulación.

Lo que pudo haber sido y lo que ha sido señalan un mismo punto, siempre presente.

El eco de pisadas resuena en la memoria a lo largo del corredor que no seguimos hacia la puerta que jamás abrimos al jardín de las rosas. Así el eco de mis palabras en tu mente, resuena pero con que fin inquietan así el polvo en un tazón de pétalos de rosa no lo sé.

EL PRIMER CORO DE LA ROCA

Se cierne el águila en la cumbre del cielo,

El cazador y la jauría cumplen su círculo.

¡Oh revolución incesante de configuradas estrellas!

¡Oh perpetuo recurso de estaciones determinadas!

¡Oh mundo del estío y del otoño, de muerte y nacimiento!

El infinito ciclo de las ideas y de los actos,

infinita invención, experimento infinito,

Trae conocimiento de la movilidad, pero no de la quietud;

Conocimiento del habla, pero no dei silencio;

Conocimiento de las palabras e ignorancia de la Palabra.

Todo nuestro conocimiento nos acerca a nuestra ignorancia,

Toda nuestra ignorancia nos acerca a la muerte,

Pero la cercanía de la muerte no nos acerca a Dios.

¿Dónde está la vida que hemos perdido en vivir?

¿Dónde está la sabiduría que hemos perdido en conocimiento?

¿Dónde el conocimiento que hemos perdido en información?

Los ciclos celestiales en veinte siglos

Nos apartan de Dios y nos aproximan al polvo.

Edward Estlin Cummings

 (USA. Cambridge, Massachusetts, 14 de octubre de 1894 – New Hampshire, 3 de septiembre de 1962

ME GUSTA MI CUERPO CUANDO ESTÁ CON TU CUERPO

Me gusta mi cuerpo cuando esta con tu

cuerpo. Es algo tan completamente nuevo.

Los músculos mejor y los nervios más.

Me gusta tu cuerpo, me gusta lo que hace,

me gusta sus modos. Me gusta sentir la

columna

vertebral y sus huesos, y la (firme) suavidad temblorosa

y lo que una y otra vez besaré,

y me gusta besar esto y aquello de ti,

me gusta acariciar el vello escandalizador

de tu eléctrica piel, y que es (esto)

viene la carne dividida... y los ojos grandes, migajas de amor.

Y quizá me gusta la emoción

de ti abajo de mi, tú... tan completamente nueva.

LLEVO TU CORAZÓN CONMIGO

Llevo tu corazón conmigo

(Lo llevo dentro de mi propio corazón)

Y nunca estoy sin él

(Donde quiera que voy, ahí estás mi querida;

cualquier cosa hecha por mí, es también hecha por tí mi cariño).

No temo a ningún destino

(Pues tu eres mi único destino, mi dulcinea)

No quiero ningún mundo

(Pues belleza, tu eres mi mundo, mi verdad).

Tu eres lo que la luna siempre quiso significar

y lo que el sol siempre ha querido cantar, eso eres tu.

He aquí el secreto más profundo que nadie sepa

(He aquí la raíz de la raíz, el botón del botón y

el cielo del cielo de un árbol llamado vida;

que crece más alto que la fe del alma o del escondite de la mente)

Y éste es el milagro que mantiene a las estrellas separadas:

Llevo tu corazón

(Lo llevo dentro de mi propio corazón)

Samuel Beckett

(Dublín, 13 de abril de 1906 – París, 22 de diciembre de 1989)

LA ESPERANZA

embustero,

hasta que la perdí, no supe de la felicidad.

Copiaré del infierno en la puerta del cielo:

dejad toda esperanza los que entráis.

DORMIR HASTA LA MUERTE

nos cura siempre

ven a aliviar

esta vida este mal

ALBA

antes de que amanezca aquí estarás

y Dante y el Logos y todos los estratos y misterios

y la luna marcada

allende el blanco plano de la música

que establezcas aquí antes del alba¹

solemne suave seda cantarina

inclínate hacia el negro firmamento de areca³

lluvia sobre bambúes flor de humo callejuela de sauces

quienes aunque te inclines con dedos compasivos

para abonar el polvo

en nada aumentarán tu generosidad

cuya belleza ante mí será como un sudario²

informe de sí misma que se extiende sobre la tempestad de los emblemas

de modo que no hay sol ni hay revelaciones

ni víctima tampoco

yo solamente y el sudario luego

y un bulto muerto ya

Wystan Hugh Auden

 (USA. York, Inglaterra, 21 de febrero de 1907 – Viena, 29 de septiembre de 1973)

A LA MEMORIA DE W. B. YEATS 

(Fragmento)

Desapareció a la mitad del invierno:

Los arroyos estaban congelados, los aeropuertos casi desiertos, y la nieve desfiguraba las estatuas públicas; el mercurio bajaba en la boca del día moribundo; los instrumentos que tenemos todos están de acuerdo en que el día de su muerte fue un día obscuro y frío.

Lejos de su enfermedad los lobos siguieron corriendo a través de bosques siempre verdes el río campesino no sintió la tentación de los muelles elegantes; lenguas enlutadas no permitieron que las muerte del poeta invadiera sus poemas, pero para él esa fue la última tarde en que siguió siendo él mismo.

Una tarde de enfermeras y rumores, las provincias de su cuerpo se rebelaron; las plazas de su mente estaban desiertas, el silencio invadió los suburbios.

POESÍA Y VERDAD. UN POEMA NO ESCRITO

(Fragmento)

I

Esperando tu llegada mañana, me descubro pensando que Te amo: luego aparece la idea: me gustaría escribir un poema expresando exactamente lo que quiero decir cuando pienso estas palabras.

II

A cualquier poema escrito por otra persona lo primero que le pido es que sea bueno —quien lo haya escrito es de importancia secundaria; a cualquier poema escrito por mí, lo primero que le exijo es que sea genuino, reconocible, al igual que mi propia caligrafía, como un poema escrito, para bien o para mal, por mí. (Cuando se trata de sus propios poemas, las preferencias del poeta y las de sus lectores a menudo se enciman pero pocas veces coinciden).

Dylan Thomas

(REINO UNIDO. Swansea, Gales, 27 de octubre de 1914 – Nueva York, 9 de noviembre de 1953)

ANTES QUE LLAMARA Y LA CARNE ME ABRIESE...    

Antes que llamara y la carne me abriese,

que mis líquidas manos golpearan en el vientre,

yo, que era entonces informe como el agua

que formaba el Jordán junto a mi casa

era hermano de la hija de Mnetha

y hermana del gusano que gestaba la vida.

Yo que era sordo ante la primavera y el verano,

que no sabía los nombres de la luna y el sol,

ya sentía el latido bajo la armadura de mi carne,

aunque existía sólo en forma de infusorio,

veía las plomizas estrellas, el martillo lluvioso

que mi padre balanceaba en su cúpula.

Conocía el mensaje del invierno,

los dardos del granizo y la nieve pueril

y el viento era mi hermana pretendiente;

en mí saltaba el viento, el rocío infernal;

y mis venas fluían con los climas de oriente;

antes que me engendraran supe el día y la noche.

Antes que me engendraran ya por cierto sufría;

el potro de tortura de los sueños

enroscaba mi osamenta de lirio

en una cifra viva,

la carne era cortada para cruzar los bordes

de las horcas en cruces sobre el hígado

y las zarzas de los cerebros estrujados.

Mi garganta conocía la sed antes de la estructura

de vena y piel alrededor del pozo

donde palabras y agua se entremezclan

sin pausa alguna, hasta pudrir la sangre,

mi corazón conocía el amor, mi vientre el hambre;

al gusano yo olía entre mis propias heces.

Después el tiempo envió a mi mortal criatura

a derivar o ahogarse en los océanos

habituados a la aventura de la sal

en las mareas que jamás tocan las orillas.

Yo que era rico, me hice más rico aún

sorbiendo poco a poco el vino de los días.

Nacido del espectro y la carne, no era espectro

ni hombre, sino espectro mortal.

Y luego me abatió la pluma de la muerte.

Fui mortal hasta el último suspiro prolongado

que llevó hacia mi padre

el mensaje de su agónico cristo.

Tú que te inclinas en la cruz y el altar

acuérdate de mí y apiádate de Aquel

que mi carne y mi sangre tomó por armadura

y llegó a traicionar el vientre de mi madre.

Charles Bukowski

 (USA. (Andernach, 16 de agosto de 1920 - Los Ángeles, 9 de marzo de 1994)

CRUCIFIJO EN UNA MANO MUERTA

Sí, comenzaron a salir de un sauce,

creo que las imponentes montañas

comenzaron a salir de un sauce

y siguen saliendo sin consideración

hacia los pumas y los duraznos

de alguna manera

esas montañas son como una anciana

con mala memoria y una bolsa de las comprar.

Estamos en el hoyo.

Esa es la idea.

Soterrada en la arena y los callejones,

esta tierra maniatada, bofeteada, dividida,

sostenida como un crucifijo en una mano muerta,

esta tierra comprada, revendida,

comprada otra vez y vendida de nuevo,

desde que las largas guerras terminaron

y los españoles regresaron a España

con su parafernalia marina,

y ahora los fraccionadores, caseros, terratenientes

ingenieros de carreteras discuten.

Esta es su tierra y yo camino por ella,

vivo en ella

cerca de Hollywood

desde donde veo hombres jóvenes en sus cuartos

escuchando relucientes discos

y pienso en los viejos adictos a la música

enfermos de todo, muertos como el suicidio

pienso que lo hacen voluntariamente,

y que para aguantar vivir en esta tierra

lo mejor es regresar al Mercado Central,

mirar a las ancianas mexicanas,

a las pobres… apuesto a que has visto a estas mujeres

desde hace muchos años discutiendo

con los mismos jóvenes cajeros japoneses

ingeniosos, informados y amarillos

en medio de sus naranjas, manzanas, aguacates,

jitomates y pepinos, todo muy caro

y ya sabes cómo se ve todo eso, hacen que se vea bien

como si te lo pudieras comer todo

enciendes un puro, le das un jalón y escupes el cochino

mundo en una bocanada de humo.

Entonces lo mejor es regresar a los bares,

a los mismos bares de madera, de olor rancio,

despiadados, verdes

con un joven policía caminando de un extremo a otro

asustado y buscando problemas,

con cerveza de mala calidad

donde el borde de los tarros está embarrado de vómito

y podredumbre,

tienes que ser duro en las tinieblas para ignorarlo,

para ignorar al miserable, para ignorarte a ti mismo

y a la bolsa de las comprar entre tus piernas

allá abajo todos se sienten bien

con los aguacates y las naranjas y el pescado fresco

y las botellas de vino,

¡quién necesita pasar el invierno en Fort Lauderdale?

Hace 25 años solía haber allí una puta

Con una nube en un ojo,

Era muy gorda y hacia pequeñas campanas plateadas

Con el papel aluminio de las cajetillas de cigarros.

NOSOTROS LOS DINOSAURIOS

Nacimos así

en medio de esto

mientras rostros de tiza sonríen

mientras doña muerte ríe

mientras los ascensores se rompen

mientras panoramas políticos se disuelven

mientras el chico del supermercado

termina la Universidad

mientras peces envueltos en petróleo

escupen su aceitosa plegaria

mientras el sol está enmascarado.

Nacimos así

en medio de esto

en medio de guerras prudentemente enloquecidas

en medio del paisaje de fabricas con ventanas

rotas y vacías

en medio de bares en donde la gente ya no habla

en medio de peleas que pasan de los puños a

las armas y a las navajas.

Nacimos en esto

entre hospitales tan caros que es más barato morirse

entre abogados que te cobran tanto, que es más

barato declararse culpable.

En un país donde las cárceles están llenas

y los manicomios cerrados.

En un lugar donde las masas elevan a los ineptos

a la categoría de héroes.

Nacimos en esto

caminamos y vivimos

através de esto

muriendo por esto

mutando por esto

silenciados a causa de esto

castrados,

abusados,

desheredados

por esto,

engañados por esto,

usados por esto,

jodidos por esto

enloquecidos y enfermos por esto,

convertidos en seres violentos

convertidos en seres inhumanos

por esto.

Los corazones están ennegrecidos

los dedos buscan las gargantas

al revolver

la navaja

a la bomba

los dedos se dirigen hacia un Dios insensible

que no responde.

Los dedos van a la botella

a las pastillas

a la pólvora.

Hemos nacido en medio de esta lastimosa devastación

hemos nacido en medio de un gobierno endeudado

hace 60 años

que pronto no podrá pagar siquiera los intereses

y los bancos arderán

y el dinero no servirá para nada.

Habrá asesinos libres e impunes por las calles

habrá pistolas y mafias oficiales.

La tierra se volverá inútil

los alimentos serán una recompensa que se esfuma.

El poder nuclear estará en manos de la mayoría

explosiones sacudirán la tierra.

Hombres robot afectados por radiaciones

acecharán a otros hombres.

Los ricos y los elegidos observarán

desde plataformas espaciales.

El infierno de Dante parecerá

un juego de niños.

El sol ya no se verá y será siempre noch

los árboles morirán

toda la vegetación morirá

hombres afectados por radiaciones comerán

la carne de otros hombres afectados por radiaciones.

El mar estará contaminado

los lagos y los ríos desaparecerán

la lluvia será el nuevo oro.

Un viento oscuro esparcirá el hedor de

cuerpos putrefactos de hombres y animales

los escasos sobrevivientes serán, asediados

por nuevas y horribles enfermedades.

Y las plataformas espaciales se irán

destruyendo por el desgaste y la

escasez de provisiones

y el simple efecto de la decadencia general.

Y entonces surgirá de eso

el silencio más hermoso

jamás oído

y el sol todavía ahí, oculto

estará esperando el próximo capítulo.

Jack Kerouac

 (USA. Lowell, Massachusetts, 12 de marzo de 1922 - St. Petersburg, Florida, 21 de octubre de 1969)

           

CORO 55

Algún día tendrán que erigir monumentos

En honor a los locos

que viven en los manicomios

Aceptando como los primeros pioneros

Que cuando pierdes la razón

Has alcanzado la perfecta sabiduría

Una que no predica cosas

Como “yo soy, yo seré, yo pienso”

O como “yo haré esto y aquello”

Una desprovista tanto de locura

Como de la virtud del desapego

Pero entretanto estos obtusos

Doctores seguirán creyendo

Que la locura es locura

E invertirán un billón de dólares

en una religión llamada Psicomedicina

arrrgggghhhh.

Pero algún día aceptaremos

Que todo lo que existe en el

Bard Ard es completamente cuerdo

Algún día, por la mañana, en plena soledad

CORO 56

Algunos enloquecerán con números

Otros con palabras

Algunos fingirán perder la razón

Y la perderán de todos modos

Algunos no, algunos permanecerán ocultos

Algunos fornicarán en enormes cuartos oscuros

Con una fantástica belleza de pelo corto

Que acostada en la cama todo lo escucha

Para Sinatra –algunos serán como la flama

De un vela parpadeando suavemente en la noche

Algunos trabajarán en el hipódromo

Otros guardarán jabón en sus bolsillos

Algunos cantarán en la cárcel del Bronx

Otros no lo harán en la de Riker

Algunos saldrán de ellas

Con cabezas de acero

Algunos más usarán abrigos

Y les costará trabajo.

Allen Ginsberg

 (USA. Paterson, New Jersey, 3 de junio de 1926 – New  York, 5 de abril de 1997)

AULLIDO (Fragmento)

¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?

¡Moloch! ¡Soledad! ¡Inmundicia! ¡Ceniceros y dólares inalcanzables! ¡Niños gritando bajo las escaleras! ¡Muchachos sollozando en ejércitos! ¡Ancianos llorando en los parques!

¡Moloch! ¡Moloch! ¡Pesadilla de Moloch! ¡Moloch el sin amor! ¡Moloch mental! ¡Moloch el pesado juez de los hombres!

¡Moloch la prisión incomprensible! ¡Moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡Moloch cuyos edificios son juicio! ¡Moloch la vasta piedra de la guerra! ¡Moloch los pasmados gobiernos!

¡Moloch cuya mente es maquinaria pura! ¡Moloch cuya sangre es un torrente de dinero! ¡Moloch cuyos dedos son diez ejércitos! ¡Moloch cuyo pecho es un dínamo caníbal! ¡Moloch cuya oreja es una tumba humeante!

¡Moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas! ¡Moloch cuyos rascacielos se yerguen en las largas calles como inacabables Jehovás! ¡Moloch cuyas fábricas sueñan y croan en la niebla! ¡Moloch cuyas chimeneas y antenas coronan las ciudades!

¡Moloch cuyo amor es aceite y piedra sin fin! ¡Moloch cuya alma es electricidad y bancos! ¡Moloch cuya pobreza es el espectro del genio! ¡Moloch cuyo destino es una nube de hidrógeno asexuado! ¡Moloch cuyo nombre es la mente!

¡Moloch en quien me asiento solitario! ¡Moloch en quien sueño ángeles! ¡Demente en Moloch! ¡Chupa vergas en Moloch! ¡Sin amor ni hombre en Moloch!

¡Moloch quien entró tempranamente en mi alma! ¡Moloch en quien soy una conciencia sin un cuerpo! ¡Moloch quien me ahuyentó de mi éxtasis natural! ¡Moloch a quien yo abandono! ¡Despierten en Moloch! ¡Luz chorreando del cielo!

¡Moloch! ¡Moloch! ¡Departamentos robots! ¡Suburbios invisibles! ¡Tesorerías esqueléticas!

¡Capitales ciegas! ¡Industrias demoníacas! ¡Naciones espectrales! ¡Invencibles manicomios! ¡Vergas de granito! ¡Bombas monstruosas!

¡Rompieron sus espaldas levantando a Moloch hasta el cielo! ¡Pavimentos, árboles, radios, toneladas! ¡Levantando la ciudad al cielo que existe y está alrededor nuestro!

¡Visiones! ¡Presagios! ¡Alucinaciones! ¡Milagros! ¡Éxtasis! ¡Arrastrados por el río americano!

¡Sueños! ¡Adoraciones! ¡Iluminaciones! ¡Religiones! ¡Todo el cargamento de mierda sensible!

¡Progresos! ¡Sobre el río! ¡Giros y crucifixiones! ¡Arrastrados por la corriente! ¡Epifanías! ¡Desesperaciones! ¡Diez años de gritos animales y suicidios! ¡Mentes! ¡Nuevos amores! ¡Generación demente! ¡Abajo sobre las rocas del tiempo!

¡Auténtica risa santa en el río! ¡Ellos lo vieron todo! ¡Los ojos salvajes! ¡Los santos gritos! ¡Dijeron hasta luego! ¡Saltaron del techo! ¡Hacia la soledad! ¡Despidiéndose! ¡Llevando flores! ¡Hacia el río! ¡Por la calle!

Ted Hughes

(REINO UNIDO. Yorkshire, 17 de agosto de 1930)

MIRAR AL LOBO (Fragmento)

El viejo lobo blanco como un oso lanudo

escucha a la ciudad de Londres. Sus ojos marchitos

bajo la lana blanca son mirillas negras.

Y tantea, husmea las ofrendas

del horizonte del ruido, la invitación al aire

del gélido abril. El montón de carne

es su prisión. Seguro que se ha pasado la vida entera

detrás de barrotes, dejándose la vista

en la reja de la prohibición. Bosteza

malhumorado como un viejo y el bostezo

llega hasta Kensington y allí se detiene

desanimado por los cristales. Las miradas

le han desgastado. Las miradas de los niños

lo han ajado hasta convertirlo en una distracción

patosa,

en un lobo peludo de juguete. Ya está harto.

Se enrosca alrededor de la piedra refrescante

Que es cada vez más pesada. Luego hay que soportar

a más curiosos, una nueva prueba

con ruidos nuevos, gente nueva con olores nuevos

llegan a la verja. Él levanta

su fardo inservible y lo deja caer de nuevo,

moviéndose y haciéndose una pelota intranquila.

De su poder solo queda un mejunje de sombras,

un revoltijo de desperdicios y pedazos de energía,

impulsos mordisqueados e intuiciones desmanteladas.

No se puede quedar quieto. Todo el día

se agita y cambia de postura,

vive una duermevela insomne en medio de agonías

crecientes

en un coche helado. El día no se acaba.

La noche será peor. Él espera

que haga efecto la anestesia

que ya le ha quitado la fuerza, su belleza

y su vida.